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Silvara y su guitarra.

See who I am, break through the surface...

Perfil

Silvia Viñallonga Cruzado

Ocupación
Estudiante de Historia
Ubicación
Madrid
Intereses
SERGIO!! La música en general. El rock en particular. Tocar la guitarra mal que bien. Pasear por Madrid con lluvia sol o nieve siempre que sea en buena compañía claro. Un país Turquía. Una ciudad París. Las lentejas de mi madre y su gazpacho!! El baloncesto. La Historia y el Arte. El Barça. Leer casi de todo. El Cine.
Pekeña, sonriente, creo q un poco cabra loca aunque diría que se puede confiar en mi, desordenadamente ordenada, alegre, nerviosa pero con una pachorra encima... Me sobra algo de orgullo pero a la hora de la verdad me desinflo. Es fácil que me enfade pero me suele durar tan poco....
Será que soy así de rara poruqe no he puesto más que contradicciones.
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Interrail 2008  
Foto 1 de 108

Blog
06 agosto

Mi nombre es Marc.

- Mi nombre es Marc. Mi nombre es Marc.
Ella apagó su pequeño reproductor musical y un silencio lleno de murmullos volvió a llenar el vagón del metro, sustituyendo los traqueteos a las guitarras que un momento antes atronaban sus oídos.
El tipo vestía un impecable traje gris, corbata perfectamente anudada al cuello, enormes y brillantes zapatos negros. Era su mirada lo que no encajaba con el resto de su porte , hasta cierto punto elegante. Esquiva, incapaz de quedarse fija en un punto, sin dar tregua a unos ojos oscuros que destilaban una agresividad muy poco racional.
A ella le pareció un tipo malencarado, molesto tal vez por algo o alquien que estuviese dentro del vagón. Miró a derecha e izquierda pero la vacilante y a la vez llena de determinación mirada de él no le permitía adivinar qué era lo que le hacía manifestar de forma tan ostensible su disgusto. Tal vez había dicho: "Huele mal"... 
- Mi nombre es Marc.
Así, sin más, como si alguien entre los viajeros que, atentos a sus cosas, ni siquiera le miraban, se lo hubiera preguntado.
- Mi nombre es Marc.
Como si salvaguardar ese pedazo de su identidad fuera en ese momento lo único importante en el mundo. Casi como si tuviese miedo de perderlo, de que alguien de entre toda aquella gente pudiera arrebatárselo.
Ella dudó, con la mano en el botón de inicio, pendiente de aquella mirada que, ahora se daba cuenta, parecía esconder un patético miedo en su pretendida agresividad, en su proclamación a la par torpe en la dicción y orgullosa en el tono.
Junto a él una mujer mayor, una dama salida de otro tiempo, que en voz baja parecía refrenar sus ansias, contener la  proclama y la búsqueda a la que casi todos los viajeros permanecían indiferentes.
- Mi nombre es Marc. Marc. Mi nombre es Marc.
Como si fuese importante que todos lo supieran, como si no quisiera olvidarlo él mismo. Como si se sumiera en un silencio eterno en el que, de cuando en cuando, la luz de su nombre le devolviese el mundo, le hiciese aferrarse a lo poco  o mucho que era, que había sido, que le quedaba.
La mujer mayor le sonreía con benevolencia, con cansancio, tal vez con un punto de resignación.
La chica se levantó al llegar su parada. La mirada del tipo la intimidaba pero ya no le parecía amenazadora. Ahora sólo le inspiraba un profundo desasosiego.
El rock volvió a engullir los sonidos habituales del suburbano. La música fue incapaz de dejar de lado la última llamada de auxilio.
- Marc. Mi nombre es Marc.
 
El metro de Madrid no vuela, pero está lleno de historias. Algunas son incluso poéticas e inquietantes. Llevad siempre los ojos abiertos...
 
12:14 | Agregar un comentario | Leer comentarios (2) | Vínculo permanente | Agregar al blog | Distopías
05 julio

Punto y aparte.

Pues resulta que esto se ha acabado. Otra vez. Por quinto año consecutivo.
O no, tal vez sea sólo otro verano que llega sin más razón de ser que hacernos creer libres y capaces de cualquier cosa mientras prepara su estampida para principios de Septiembre.
Tal vez, tal vez no.
París está a la vuelta de la esquina y quisiera decir que la Universidad no será más que un dulce recuerdo a nada que un avión me traiga de vuelta de Frankfurt. No lo diré porque no las tengo todas conmigo y tal vez sólo nos espere un nuevo impass entre la vida que ha sido nuestra y el mundo real.
La academia y el temario de las oposiciones tirando hacia adelante. Tendencias Historiográficas y las becas de colaboración poniendo las anclas en este hoy que se parece tanto a un siempre. ¿De verdad fuimos algo antes de universitarios? ¿De verdad no sabía tocar la guitarra? ¿De verdad no nos habíamos conocido?
De momento empecemos con un viaje y después, como siempre, la huida hacia adelante, el "no queda sino batirnos". Eso sí, que sea por lo que en verdad vale la pena. Si lo piensas no hay tantas cosas...  
15:35 | Agregar un comentario | Vínculo permanente | Agregar al blog | "entre el hueso y la piel"
20 mayo

Lejos.

Lejos, muy lejos. Es donde quisiera estar en vez de persiguiendo a una esquiva hueste de mercenarios.
Lejos, más lejos aún. Es donde queda la última vez que dejé atrás el suelo con el alma llena de verano. 
Y a veces parece que esa otra yo se quedó en un lugar indefinido y no sé muy bien dónde, dejándome a otra que gasta mi piel pero que no se parece a mí en casi nada... Que le pesa la cota de malla, que se queja por todo y que sólo querría pensar en el próximo tren, en la siguiente foto.
Muy lejos pero tan cerca. Cerca de terminar pero tan lejos de estar lejos. Una parte de mí se batirá a muerte. La otra se quedará viendo un futuro en el que cualquier cosa será todavía posible.  
Se nota que estoy con ganas de terminar y sin ganas de escribir una línea sobre la Edad Media.
Meta: Día 27 de Junio. Después Grecia, Pompeya, Centroeuropa... qué se yo. También tengo más ganas de pensar en eso pero me temo que he de volver a los trabajos.
Salud!!
 
DSCF0782
[Monumento al viajero. Estación de Poggibonsi-San Gimignano (Toscana, Italia)]
8:26 | Agregar un comentario | Vínculo permanente | Agregar al blog | "entre el hueso y la piel"
14 abril

Hace mucho tiempo

Hace mucho tiempo, casi ocho décadas, hubo una República.
Hace mucho tiempo, una guerra, la más triste, la última en la que los ideales se arrojaron a las trincheras para vencer o morir, acabó con ella.
Hace mucho tiempo que España arrastra cuentas pendientes con todos los que defendieron entonces valores como la libertad, la democracia... que hoy cacareamos como nuestros.
Hace mucho tiempo que alguien debería haber planteado el debate entre monarquía y república porque no es de recibo que un país moderno siga contando con instituciones anacrónicamente hereditarias.
 
Un año más clamando en el desierto.
 
El sábado nos haremos la milla manifestacionera con la bandera en ristre, otra vez para nada. Si podeis ver el documental-ucronía de la Sexta creo que os gustará. Tiene lagunas y cosas que no creo que hubieran ocurrido como se especula pero la parte de las dos guerras, la Civil y la Mundial, está bastante bien y el principio es impagable, de esos de pelos como escarpias y emoción por lo imposible de la imagen. 
 
2007_0130República0017 
9:31 | Agregar un comentario | Leer comentarios (5) | Vínculo permanente | Agregar al blog | Distopías
10 abril

Felicidades

Me felicitaré el cumpleaños a mí misma con dos días de retraso pero, en fin, qué le vamos a hacer... Los años pasan que es cosa de no creérselo. Al fondo espera junio, el último salvo que Alvar en septiembre decida desde su omnipotencia ponerle un apéndice a la licenciatura que, la verdad, no sé si casi (sólo casi) me apetecería...
Y después la Historia, la mía y la otra, la propiamente dicha, irremisiblemente juntas desde hace cinco años y que a no tardar me llevarán a enfrentarme a una masa de adolescentes hormonados de los que, lo confieso, aún no me siento tan lejos...
La heroica pachanga del viernes en el pabellón del cole (heroica porque las viejas glorias dimos un buen baño a las que todavía juegan a pesar de echar los higadillos por la boca a la segunda carrera) acentúa la sensación de que fue ayer cuando recogía las notas de selectividad, ayer cuando llegué a comerme la vida en primero de carrera, que me iba a Turquía en tercero, que...
Que quedan dos meses y un verano. Que, quién lo iba a decir, la vida iba en serio y se la ve venir con oposiciones y CAP's (o como quiera que se llame ahora) bajo el brazo.   
Gracias a todos los que me habéis felicitado. Sergio, Alba, toda la maravillosa gente que he conocido este año y la que me queda de épocas tan pretéritas como el colegio o como el mismo año pasado. El sábado nos debemos una salida por ahí, no?? Pasémoslo bien de momento...
 
DSCF2023 
9:00 | Agregar un comentario | Vínculo permanente | Agregar al blog | "entre el hueso y la piel"
22 marzo

De la canonización de la cultura.

En contra de lo que el título pueda sugerir no se trata de santificar libros, no. Ni siquiera de que la cultura vaya a ser elevada de la posición secundaria que en un mundo como el nuestro parece ocupar. Sólo es la confirmación de que lo único que importa es el beneficio por encima del enriquecimiento personal de los sufridos ciudadanos. La bibliotecas públicas van a tener que pagar un canon de 20 céntimos por libro prestado. Por libro prestado... En defensa de los autores, en contra de la lectura de sus obras. ¿A quién beneficia poner trabas a que los españolitos, ya de por sí reacios, se acerquen a la literatura?
Os dejo con la pluma de Jose Luis Sampedro (la sonrisa etrusca, el río que nos lleva, sobre política, mercado y convivencia), autor y amante de la lectura en defensa de sus derechos. De los de la lectura. De los suyos:
 

 

POR LA LECTURA

 
Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un
Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de jubilarse,
acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no tenía clases
porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía su biblioteca
circulante. Era suya porque la había creado él solo, con libros donados por
amigos, instituciones y padres de alumnos. Sus "clientes" éramos jóvenes y
adultos, hombres y mujeres a quienes sólo cobraba cincuenta céntimos al mes
por prestar a cada cual un libro a la semana. Allí descubrí a Dickensy a
Baroja, leí a Salgari y a Karl May.

 
Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo
madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho cargo
recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón
exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos. Al
principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servíade
guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato
mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por
ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran quedarse
un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo. Durante la
espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y veces
también ellas quedaban prendadas.

 
Tiempo después me enteré de que la experiencia había dado sus frutos:
algunas lectoras eran mujeres que nunca habían leído antes de que una
simple moqueta en manos de una joven bibliotecaria les descubriera otros mundos.
Y aún más años después descubrí otro prodigio en un gran hospital de
Valencia.

 
La biblioteca de atención al paciente, con la que mitigan las largas
esperas y angustias tanto de familiares como de los propios enfermos fue creada por
iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado
cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con largas
peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer a
burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que el
conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a la
curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios
de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas actividades que le han
valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí,
un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del
libro.

 
Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón bibliotecario,
al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de pago. Se pretende
obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada libro prestado en
concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los autores del desgaste del
préstamo. Me quedo confuso y no entiendo nada.

 
En la vida corriente el que paga una suma es porque:
a) obtiene algo a cambio.
b) es objeto de una sanción.

 
Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la
adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por
cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y fomentar la
lectura?

 
Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación?
¿Acaso dejaron de cobrar por el libro vendido?
¿Se les leerá menos por ser lecturas prestadas?
¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo como cuando una
fábrica regala muestras de sus productos?
Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura?
¿Europa prefiere autores más ricos pero menos leídos?
No entiendo a esa Europa mercantil.
Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente deudor con la
labor bibliotecaria en la difusión de mi obra.

 
Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de autor
cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en
diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.

 
¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!
José Luis Sampedro

 

20060531043558-libro[1]


15:39 | Agregar un comentario | Leer comentarios (2) | Vínculo permanente | Agregar al blog | Perlas ajenas
08 marzo

A buen entendedor...

 
 
 
"Moriría por tí, pero no mataría.
Morir no me duele, morir... matar me lastima.
Moriría por tí, pero no mataría.
la inocencia que hay en tí ni a la rosa sus espinas.
Morir, recuerdo morir, matar se me olvida".
 
(Sínkope - Matar se me olvida)
 
 
15:47 | Agregar un comentario | Leer comentarios (1) | Vínculo permanente | Agregar al blog | Perlas ajenas
04 marzo

Voto inútil

Tengo los ideales de un lado y la cabeza del otro. No, no se trata del debate de anoche en el que parece que ZP le dio para el pelo al hombre de la niña, (que tuvo rachas de guiñar el ojo compulsivamente, ora al espectador ora a su rival). Se trata de mi voto pero no tiene nada que ver con lo que dijesen o dejaran de decir anoche los dos candidatos de los principales partidos (aunque insisto que Zapatero me gustó infinitamente más porque Rajoy, aparte de que me da mal rollo verle, no va a concencerme nunca de ciertas cosas).                                      

O si, tal vez tenga todo que ver con eso... con que sólo haya dos opciones a las que poder votar sin que sea tirar el voto a la basura. El sistema electoral que tenemos no permite tener la representación que por número de votos le correspondería a formaciones como Izquierda Unida. ¿Qué nos queda entonces? Elegir entre lo que no te convence del todo y lo que no quieres ver ni en pintura. A unos días de que abran los colegios electorales (menos mal que este año me han cambiado y no tengo que votar en uno llamado General Mola...), me preguntaba si no sería posible que cada hombre tuviese un voto que valiese exactamente lo mismo que el de cualquier otro. El más manipulable voto rural (aún hoy en día) valdría lo mismo que el urbano, sería posible dar un voto de izquierdas de verdad, tal vez emergiese un centro que quitase fuerza a la extrema derecha refugiada en el PP... Claro está que no todos saldrían beneficiados (los nacionalismos) y que tocar las cosas que se instituyeron en la Transición parece complicado por la mitificación de un proceso político al que no se puede quitar mérito en su momento histórico, pero que no tiene, debe, ni puede ser intocable a partir del mismo momento en que la democracia está plenamente consolidada.

Lo dicho, que mi debate tenía poco que ver con el cara a cara de anoche, que creo que va a haber que votar "contra" y no "a favor de", aunque los ideales se vayan por un lado el voto útil por otro. Dios... duele más escribirlo que pensarlo!! A ver que pasa el domingo. O a ver lo que no pasa...

 rajoy_vs_zapatero

 

9:10 | Agregar un comentario | Leer comentarios (2) | Vínculo permanente | Agregar al blog | De re publica
11 febrero

Será por tí...

El día comenzó con un timbrazo a eso de las seis de la mañana. Nada que ver con aquella otra mañana incierta de tres años atrás, brumosa por la vaguedad del recuerdo (lo que hacen los nervios...). Entonces no eras nada, no éramos nadie más que, como diría Sabina,  tú y yo sin rastro de nosotros.  Tampoco nada menos en aquel invierno al filo de la lealtad y el desastre, al borde del todo y de la nada.
Recuerdo la sensación de irrealidad, de ver las cosas como si no fuese yo sino tan sólo una parte de mí que hubiese escapado y nos mirase desde fuera, sin atreverse a alejarse demasiado por miedo a despertar. Recuerdo que era ayer y que Madrid parecía querer concentrar el mundo entero que, tan pequeño o tan grande como nos atreviésemos a soñar, era tan sólo patrimonio nuestro. Era ayer y hoy han pasado tres años apenas concebibles si no hubiésemos decidido quemar las naves a ritmo de La Fuga y Marea, con lunas, malditas cervezas y carceleros de besos sin carmín.
Porque un año más sigamos escribiendo nuestra historia, porque no sé si seré capaz de darte las gracias del todo... Por eso no voy a decir nada, porque nada de lo que pueda escribir retrataría todo lo que ya sabes. Porque siempre haya otra caminata por nuestro Tribunal o por cualquier lugar del mundo (qué más tras Turquía e Italia?), otro partido, otra pinta de negro brebaje irlandés...
 
"Me callo lo que hay, lo que hay es lo que toca
y pa'  tocar el corazón es mejor no abrir la boca"
(Venas con humo y palabras - Marea)                 
Y al fin logré actualizar dos días después de empezar a escribir por la guerra que me traigo con mi ordenador y su legión de virus. Exámenes terminados, la ya conocida sensación de tener que hacer cosas aunque en realidad ya no tenga nada que hacer... Lo típico, vamos, al menos hasta el próximo Septiembre, donde salvo favorable cataclismo (que se pierdan los exámenes, por ejemplo) la epigrafía va a cargarse mi gran iluminación paleográfica citándome a vida o muerte allí donde el verano se termina...
Y dentro de nada nos espera Castilblanco!!! Estoy deseando estar allí antes de empezar a pensar en el trabajo de Alvar y el resto de cosas horribles del segundo (y último) cuatrimestre. Además tengo unas ganas de veros a todos!!
Prometo guerra para próximos post, que ayer ví el anuncio de nuestra querida Esperanza de la exposición del 2 de Mayo. Lamentable...


15:16 | Agregar un comentario | Leer comentarios (2) | Vínculo permanente | Agregar al blog | "entre el hueso y la piel"
23 enero

Deprisa y corriendo

Yo sólo habría querido meterme con las últimas salidas de tono de la iglesia (brigada ultracatólica en plan amo a Laura incluida) o volver a cargar contra los nostálgicos de esa etapa de nuestra Historia en blanco y negro que me ha tenido largas tardes en hemerotecas y frente a mi odiada pantalla del ordenador. Habría querido montar en cólera ante el genocidio que aquellos que aprendieron de unos maestros en la materia practican ahora en Gaza contra un pueblo sin tierra y, al paso que vamos, sin medicamentos, sin luz, sin comida... sólo con un inmenso y vergonzoso muro gris que los separa del resto del mundo. Hubiera querido reírme del tan oido comentario de que los príncipes posan como cualquier familia normal... en su palacio (parece mentira, como cualquier hijo de vecino), paseando por un jardín igualito que el de mi casa (ah, no, que mi casa no tiene jardín...). Hubiera querido escribir una apocalíptica distopía imaginando que Esperanza Aguirre llegase a presidirnos, no sólo a los madrileños, sino a todos. Canciones, reflexiones más o menos sesudas, versos. Todo en el tintero al menos por el momento...
Pero es que estoy a menos de dos semanas (vaya, casi a menos de una!!) de empezar los exámenes y de entregar un bonito trabajo sobre los tecnócratas. Como siempre y para no variar tras cinco años la tradición, las cosas se acumulan un poco y nada es tan fácil como parecía hace un mes... y eso que sólo tengo tres citas con la sabiduría (o no). De momento monedas, valores fiduciarios, epígrafes, transcripciones que no las entiende ni el que escribió el documento original y Franco, como no, me revolotean enseñando las garras.
 Sólo escribo porque esto no parezca tan parado, muy deprisa, muy corriendo... Entre que afilo las armas y velo la espera. Fuerza y honor para los que compartan la dulce tortura de los estudiantes. Ya lo echaremos de menos...
 
Cómo consuelo pensad que sin estudiar podríamos acabar todos así. (Gracias Marina)
 
 
 
19:54 | Agregar un comentario | Leer comentarios (1) | Vínculo permanente | Agregar al blog | De todo un poco
 

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